Baby, il volo che ti porta. Lo sai soltanto tu, come si fa ad amare, lo sai soltanto tu, come si fa a cavalcare il mondo, lo sai soltanto tu.
Il mondo è qua, il mondo non c'è più. Ignora i più fragili e si sta spaccando.     

« Ho 12 anni. Vado alla sinagoga. Chiedo al rabbino qual è il significato della vita. Lui mi dice qual è il significato della vita. Ma me lo dice in ebraico. Io non lo capisco, l'ebraico. Lui chiede 600 dollari per darmi lezioni di ebraico. » 

Lo senti? Brulica in te. Come mille cetre pizzicate da un uragano. Ti travolge e non te ne accorgi. Ti fa regredire e non lo metabolizzi. Non accetti la sua influenza, non accetti un qualcosa che disconosci. Non elabori soluzioni. Pretendi di ascoltare i fulmini e di vedere i tuoni. Dall'alto del tuo egocentrismo fai finta di niente, aumentando l'idea della tua superiorità. Non puoi immaginare la sua dolce melodia. Non la senti? Io si, è un'armonia stupenda

Fiera, come una persona viva della sua nobile statura,
col suo gran mazzo di fiori, il fazzoletto e i guanti,
ella ha la noncuranza e la disinvoltura
d’una civetta magra e stravagante.

Si vide mai al ballo una vita così sottile?
Il suo vestito esagerato, nella sua ampiezza regale,
cade largamente su un piede secco che chiude
uno scarpino infiocchettato, grazioso come un fiore.

Il nodo che fa pompa all’orlo delle sue clavicole
come un ruscello lascivo strisciante contro la roccia,
difende pudicamente dai lazzi
le funebri grazie ch’essa tiene a coprire.

I suoi occhi profondi son fatti di vuoto e di tenebre,
e il suo cranio, artificiosamente ornato di fiori,
oscilla mollemente sulle sue fragili vertebre.
Oh, incanto d’un nulla follemente agghindato!

Ti diranno una caricatura
coloro che, amanti ebbri della carne, non comprendono
l’eleganza senza nome dell’umana armatura.
Ma tu rispondi, grande scheletro, ai miei gusti più cari.

Vieni forse a turbare, con la tua possente smorfia,
le feste della Vita, o un’antica voglia,
speronando ancora la tua vivente carcassa,
ti spinge, credula, al sabba del Piacere?

Al canto dei violini, alla fiamma delle candele,
speri dunque di cacciare il tuo incubo beffardo,
e vieni a chiedere che il torrente delle orge
rinfreschi l’inferno acceso del tuo cuore?

O inesauribile pozzo di stoltezza e di colpe!
Eterno alambicco dell’antico dolore.
Attraverso il traliccio curvo delle tue costole
vedo, ancora errante, l’insaziabile aspide.

Ma temo che tutta la tua civetteria
non troverà un compenso degno dei tuoi sforzi:
chi, fra questi cuori mortali, capirà lo scherzo?
Le grazie dell’orrore non inebriano che i forti.

L’abisso dei tuoi occhi, pieno d’orribili pensieri,
esala vertigine, e i cauti ballerini
non contempleranno senza nausee amare
il sorriso eterno dei tuoi trentatré denti.

E tuttavia, chi non ha stretto fra le sue braccia uno scheletro,
chi non s’è nutrito con le cose della tomba?
Che importano profumo, abito, abbigliamento?
Chi fa il disgustato, mostra di credersi bello.

Baiadera senza naso, sgorbio irresistibile,
di’ dunque a questi ballerini che fanno i contrariati:
“Malgrado cipria e rossetto, ballerini che vi volete fieri,
puzzate tutti di morte. Scheletri azzimati,

Antinoi sfioriti, dandy glabri,
cadaveri verniciati, vitaioli canuti,
siete trascinati, nel gioco universale della danza macabra,
verso luoghi che nessuno conosce!

Dai freddi lungo-Senna alle rive brucianti del Gange
la mandria dei mortali salta e s’inebria, e non vede
da un buco del soffitto spuntare la tromba dell’Angelo
sinistramente aperta come un nero schioppo.

In ogni clima, sotto qualsiasi sole, risibile Umanità,
la Morte mira le tue contorsioni
e sovente, come fai tu, profumandosi di mirra,
mischia la sua ironia alla tua insania”.

Charles Baudelaire

In me persiste sempre più la convinzione che il destino non esista. Non esiste il fato, non esiste la sua ruota che fermandosi dove le pare decide cosa accadrà di te. Esistono solo le combinazioni di eventi, e il libero arbritrio. Non credo nemmeno che lassù ci sia qualcuno che sa già cosa faremo e perchè lo faremo, si sarebbe annoiato già da troppo tempo. E non faccio caso nemmeno alle zingare che mi leggono la mano e mi dicono cosa accadrà, fanno lo stesso le ragazze della mia società con risultati più interessanti. La vita è composta da due fattori, noi e la nostra facoltà di scegliere. La libertà di scegliere le strade più facili, o le più difficili; la libertà di scegliere cosa fare della tua esistenza, se darle un senso o contemplarla solamente; la libertà di rifiutare determinate cose; ma soprattutto la libertà di discindere con la propria testa il giusto dall'errato, e non perchè ce lo dice o ce lo impone qualcuno. -(forse un giorno la gente ci arriverà da se che il mondo non è che se qualcosa è legale allora non fa male)-. Io il mio libero arbitrio me lo tengo stretto, probabilmente è la cosa più cara che ho. E' ciò che mi distingue, ciò che mi rende me stesso. Diamante o letame che sia. E pretendo di essere unico, nei miei errori e nei miei rari momenti di saggezza. Pretendo di essere libero di scegliere, ma che non sia l'unico a poterlo fare. Credo che la vera libertà, il vero libero arbitrio ci possa essere con "la fine dello sfruttamento dell'uomo sull'uomo" (cit.). La mia libertà non può vivere in solitudine.

Il prato è in fiamme. Immenso verde mi circonda, e una perfetta circonferenza mi divide dal fuoco. Fumi strani si innalzano dall'incendio e io, per uno strano gioco di ombre, pare che salto per tirare su meglio.

grazie per un "tubo" di spensieratezza in una giornata proprio cupa =@