Ma se volassi lontano lontano,
puntando il più profondo dei cieli,
sorvolando il più azzurro dei mari,
tagliando il più dorato deserto,
troverei la felicità?

Dio santo, com'è irrimediabilmente cambiata la mia vita. E' sempre l'ultimo giorno d'estate e io sono rimasto fuori al freddo senza una porta per rientrare, lo ammetto ho avuto una buona dose di momenti intensi. Molti fanno grandi progetti e intanto la vita gli sfugge dalle mani. Nel corso della mia esistenza ho lasciato brandelli di cuore qui e là e ormai quasi non me ne è rimasto abbstanza per tenermi in vita, ma mi sforzo di sorridere sapendo che la mia ambizione ha superato di gran lunga il mio talento. Ormai non trovo più cavalli bianchi o belle donne alla mia porta.

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Vedere due occhi che si riempiono di lacrime fino a straripare, e dopo un ora un messaggio "grazie". Mi basta questo per allontarmi per qualche ora dalla mia ucronia, dal mio non-tempo dove sono prigioniero, o forse alloggio a sbafo. Allontanarmi da un sogno ripetuto tante e tante volte, da un pensiero che non vuol sapere di andarsene. E poi, una telefonata "vedi che sta male". Correre col fiatone allontanandosi di nuovo, questa volto correndo disperato, dalla mia ucronia. Sfondare quasi il portone, rischiare di cadere pur di salire le scale a quattro a quattro, aprire la porta e vederlo lì sul letto steso, con lo sguardo verso l'alto chiedendo forse un ora, un giorno, un mese, un anno in più al cielo, a quel cielo mille volte da me maledetto. E tendergli la mano, aiutarlo nei gesti più elementari, come una volta lui faceva con me. Nel poco tempo libero forse penso a quelle /amicizie/non amicizie/ostilità/ di cui sono circondato, per poi scoprire che nel mio non tempo tutto ciò non c'è. Salire in sella, girare la chiave, accellerare sempre più, cercando di volare a ritroso del tempo per poter concedere quell'ora, quel giorno, quel mese, quel anno in più. E poi ogni sera tornare a letto con gli occhi pieni, e con un buco dentro che non si vuol riempire, e non basterà ubriacarsi, fumare, tirare di qualche sostanza per cementificare lo spazio vuoto. Non vuole che saperne. Resta lì, immobile freddo. Sempre presente nei miei mille sogni. Nel mio non tempo questo spazio è stato chiuso, ma al sol pensiero di dover pronunciare da che cosa o da chi mi si gela la lingua e manca poco che perdo il respiro.

Non mi viene in mente niente che valga la pena scrivere.