Siamo esseri in cerca di un flash di felicità per non soffrire. Siamo esseri testardi e duri, eppure estremamente fragili. Siamo esseri impauriti da una realtà non in linea con le nostre aspettative. Siamo esseri che cercano un sentimento forte e profondo chiamato amore. Siamo esseri senza identità che vaghiamo di notte per le strade per sconfiggere questa maledetta noia. Siamo esseri scontrosi, immersi nel nostro triste mondo grigio. Siamo esseri così attenti a ciò che ci circonda che non riusciamo a guardarci dentro. Siamo esseri vogliosi di peccati in un mondo puritano. Siamo esseri vogliosi di purezza in un mondo peccaminoso. Siamo esseri indefiniti che percorrono un in un lasso di tempo così breve tutto ciò che a loro è concesso. Siamo merda.

Ti si blocca la mascella, i denti si stringono sempre più. Tremi tutto, nonostante il tuo tremore senti un brivido, che distaccandosi dal tremolio generale ti percorre tutta la schiena. Le labbra si muovono freneticamente in modo spastico. Gli addominali si contraggono in modo spasmotico. I muscoli delle spalle ti tirano. Le orecchie si infiammano e un pallido rossore le avvolge. La gola si inaridisce e venderesti il tuo futuro per un oasi. Calmatosi un pò il tremolio, le mani possono finalmente scorrere sul viso, appena rasato e liscio come il marmo. La nocca dell'indice si ferma più o meno all'altezza dello zigomo, il pollice cominica a spingere tra mascella e collo e le dita si dischiudono all'unisono formando un ventaglio che comprende la zona da tempia a naso. Vedi il mondo attraverso le sbarre delle dita. E in quel secondo del mondo non te ne frega niente. Il ritmo del respiro aumenta e tra un sussulto e l'altro odi i singhiozzi che non escono e vengono spinti giù. Cerchi di afferrare con le dita quei capelli un tempo lunghi, e ti accorgi che non hai scelto il giorno migliore per sistemarti il taglio. Continui a fissare lo specchio davanti a te aspettandoti magari di vedere la scritta game over. Scorri la tua rubrica telefonica cercando qualcuno da chiamare per fare uscire i singhiozzi. Lo trovi, lo chiami. Richiudi il telefono e ti senti più tranquillo, ti sei sfogato quel poco che ti occorre per non avere una crisi d'ansia. Ti attacchi alla bottiglia e due bicchieri di whiskey innaffiano il tuo esofago deserto. Vorresti una di quelle sigarette che troppe volte hai maledetto, e capisci finalmente il perchè il fumatore fuma. La mano si alza e la nocca prima legata al zigomo oramai è in direzione del centro della tua fronte. Il pollice e l'indice scorrono orizzontalmente a semicerchio lungo il cranio. Chiudi gli occhi. Ti senti caldo dentro, e ti accorgi che in fondo avresti potuto evitare tutto questo tumulto di sensazioni.

E io, convinto di essere superiore a un sentimento ignobile come l'invidia, mi guardo allo specchio e mi accorgo che invece, di invidia, sono tutto un brulicare. La sento che avanza, che mi rode dentro e mi chiedo spesso come ciò sia possibile. Dovrei essere superiore a determinate cose. E più ci penso e più mi rode dentro, più mi domando come ciò sia possibile e più quest'invidia mi aggrada, mi consuma dentro si, ma allo stesso tempo mi lascia godere del suo nettare dolciastro che sostituisce, almeno in parte, la mia malinconia. Ma d'altronde non può essere che io provi un emozione così sudicia, sicuramente la mia è una forma di invidia DIVINA.

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